787

               
Жил поэт, для которого
                рифмой всё,
Даже знак препинающий резвость фраз,
Даже тощая точка
                над буквой Ё,
Даже в зеркале собственный нос в анфас.
Ему было несложно
                рождать стихи,
Он их, выдув;л, как мыльный пузырь,
Они не боялись
                набухших стихий,
Которые за… оставляют пустырь.
Они, большинством,
                улетали ввысь,
На нас выпадая в виде дождя,
И мы, бывало,
                за них дрались,
В руках у себя их не находя.
Я помню, увы,
                их запах и цвет,
Их шум грозов;й, как из детских снов,
Что снятся мне более
                тысячи лет,
Вот только, проклятье, не помню слов…