Пусть кто - то "в августовском сплине",
Повесится на вензелях.
А я шагну с трамвайных линий,
Устрою искры в проводах.
Замкну... декреты враз, напишешь.
Волной пойду по всем бордюрам.
Штык молодец, он цель отыщет,
А грудь привыкла к пулям - дурам.
Я храм - очищенный от скверны,
Солдат - не знающий вины.
Мой штык сидит за голенищем,
Его принёс я с той войны.
Пахнуло запахом шинели,
Промокшей в августовский дождь.
А мы в бою всегда хмелели,
И погибали ни за грош.
Какие к чёрту, «компромиссы»,
Здесь "или-или" - смерть и жизнь.
Мамаша из деревни пишет-
«Нет сил добраться до межи...
Голодных - бедных разобидеть
Всяк побогаче, норовит...
Чего сынок, тебе Европа?
Какой тебе там клад зарыт?»
И то сказать... сидим в окопах,
В болотах вязнем... толку в том?
Согнали нас,послушных в ротах,
А за спиной хиреет дом.
Нам что, иной не видно доли?!
Что стоят слезы матерей?
Долой войну! Земли! И воли!
Даёшь других вождей!