Она строга, как леди неприступна.
Её печаль не выразить в словах -
тоска имеет дьявольский размах,
но исчезает слабостью минутной,
когда она, устав от жизни нудной,
бросает всё, чтоб утонуть в стихах.
Он просто друг. Ему не светит даже
её руки невинный поцелуй.
Он только ждёт, как делает холуй,
пока хозяйка что-нибудь прикажет.
Её приказ ему, как воздух важен...
Он пишет так, что - мама, не горюй...
Они могли бы встретиться до срока,
пока с другими не вступили в брак.
Но что-то в судьбах их пошло не так
и жизнь свела их по веленью рока
намного позже. Это так жестоко.
Им приходилось прятать каждый шаг.
Они спасались только лишь стихами.
Он их писал, она читала вслух.
А муж к стихам был от природы глух,
а то бы мог схватить их с потрохами.
Ведь те стихи волшебными словами
ласкали ловко нежный женский слух.
Была весна, потом мину'ло лето,
за летом - осень, а за ней зима
пришла в их город, побелив дома.
Но ничего не изменило это
в стабильной драме леди и поэта.
Он ей писал, она ждала письма...