Я рисовал ее портрет, прядь непослушная волос,
О Боже, сколько же ей лет, чей гибкий стан, как стан берёз.
Волной спадает шелк до плеч, глаза - ночное предсказание,
Смогли они меня увлечь на праздник зрения, осязания.
Я для нее уже старик, но Боже мой, какая мука,
Когда мой молодой двойник от голоса ее стал слухом.
Все в ней прекрасно, как весна ворвалась в жизнь неосторожно
Я, упиваясь ей до дна, уж пьян и пью восторг тревожно.
О эта поздняя любовь, как дар Богов, сияние звука,
Когда с ней говоришь без слов, любовь - как жизни всей наука.
Любуешься ты красотой, во власти ты своих мечтаний,
Вдруг понимаешь: ты живой, когда в плену очарование.
24.08.2017