Явь и сон - мешанина
Стихи не пишутся – переполняют мысли.
Они сметают все и собирают ком:
ни образов, ни всплесков - все прокисло,
как будто я пишу о ком-либо другом.
Они терзают медленно, нещадно,
но порождают семена тоски.
И хочется вернуться в мир площадно,
и покормить там голубей с руки.
Но через миг, такой еще далекий,
растает явь, как утром таит сон,
себя нашел в постели одинокой -
открыл глаза под колокольный звон.
Они звонят восторженно тоскливо,
о чем молчит молитва и хула.
В распятьях жгут они грехи красиво
и, кажется, что вера та права.
Права о мире, что безумно грешен,
о том, что неба синь милее всех,
а по весне вода потоком вешним
смывает грязь, как мы смываем грех.
И плакать хочется, и верить, и молить,
но это лишь звонок, который рвется -
сквозь таинство квартиры будет лить
свой гневный окрик, что вмиг оборвется.
И вот опять я погружаюсь в сон -
такой тягучий и такой прекрасный.
И он ответ на этот перезвон -
колоколов, звонка или окон,
что звякнут стеклами опасно.
16 марта 2010