И снова грусть висит в моей душе,
я слышу, небо отпевает лето...
Во фраке август, строг, как атташе
(у ног его из золота карета).
Всё тише звуки, медленнее ритм,
наметилось природы увядание.
Всё реже солнце свой снимает "клип",
к щекам моим нежнее его касание.
Я знаю, осень, ты щедра, добра,
и молодым вином меня напоишь!
Но, все же ты…, не летняя пора,
иным ты моё сердце успокоишь.
Прошу тебя, замри, не торопись!
Прикинься летом, в первые недели,
чтоб я успел на голубую высь
моей любви набросить акварели.