Считалка

Ира Федотова
Я в городе холодном и пустом,
фонтанами навылет испещрён,
кидается камнями в скуку –
она стоит, в карманах руки,
и не решается уйти –
свернуть с известного пути:
сначала ужин, потом ночь.
Всё повторяется точь-в-точь…

Глухих стволов седая медь
не промахнётся больше впредь…
И я не стану рисовать
пустую смятую кровать,
а буду ждать степной
обрыв,
карманы ветра перерыв.
И перерыва на обед,
и передышки больше нет.
Высоки ставки, пол блестит,
маяк, похожий на магнит,
Слепые окна, пустота…
Невыносимо
изо рта
всё рвутся гладкие слова…
Зеркальна матовость стола…

Я начинаю выдыхать
на счёт раз-два-четыре-пять,
и некуда уже спешить,
и нужно что-нибудь решить…
Но до вершин мне не достать,
и глупо лёжа танцевать…

И начинаю не с нуля
быть капитаном корабля,
плывущего туда,
на юг,
где не случается испуг,
где нет шагов,
не слышно слов,
и водопады пленных снов,
и караваны парусов
не старятся,
напав на след
воздушно-сказочных карет.


Сентябрь 2012