Пусть графоманы себя мнят богами,
Рифмуют квадратами, ходят кругами
Вокруг серебра, символистов... любезные,
Провозглашу сим - валитесь-ка в бездну вы,
Те, кто считает, что надо сильней загнуть,
Чтобы никто не просек строк идею,
Слово держать, будто хряки свиней за грудь,
И об колено! "Я смог, я умею!
Пишу как Ахматова, черт разберется там,
Лучший писатель в стране под березами,
Смысла ни капли, зато наворочено...
Это еще он с трудом укорочен был!
Видели б вы его полную версию,
Там были строки о том, как во сне моем
Хлынули на берег волны депрессии,
Как бытия суть в мышиной возне найдем,
Как, перламутровой славой овеянный,
Шел я по радуге, самонадеянный,
Как расцветает в лазоревом омуте
Неба зерцало при зорях...", о, полноте!
Не надоело еще издеваться вам
Над здравым смыслом, да числясь в поэтах?
Это не творчество, а профанация,
Ты не Ахматова, даже не Летов,
Чтобы писать непонятные вирши, что
Нам обещают словесное пиршество,
В ваших стихах смысл будто бы лишний стал,
Пишите тексты вы будто бы лишь спуста.
Я же не делаю этих схем сложных.
Вы есть Божий Свет? Я тогда слеп безбожно,
Поганой метлой бы вас гнать из поэзии,
Как из имения гадь бесполезную!