Не верю, август, будто ты уйдёшь,
Не собирай дорогу спозаранку
Суме своей дождей ты не вернёшь,
Июнь-июль растратил самобранку.
Быстрей проедем мимо водосток,
Здесь рыжая собака ищет лакомств,
Тут бегло вспомню, воет злобный пес
В невыносимой скорби обстоятельств.
Укушенный укусит сгоряча,
Отчаянно о крови пожалеет,
И будут ныть намятые бока
В немятом, но чувствительнейшем теле.
А осень станет сбрасывать слова,
Мы – тосковать о капельке родного.
Знать не хочу, что уходить - пора,
Но не могу придумать я другого.