на моих берегах волчьи ягоды не растут,
не растут: ни овёс, ни ковыль тут, ни белена.
чёрен день здесь, под стать ему, так же ночь черна.
ноги в пляс не идут,
костью в горле, застряла песнь,
если сбить отовсюду спесь -
останется пыль, да тьма.
здесь не молвятся притчи,
не слагаются сказки (под бледным светом ущербных лун, да под треск костра),
не сбываются были.
пустословны молитвы,
эхом носится "отче наш", сколько б ни вторили.
только немо все, глухо
и таким оно родилось,
а не стало будто бы жизнь назад.
отражаясь в бессмысленных рыбьих глазах, утекает вода на запад,
там, где якобы все началось,
где солнце нашло закат свой.
я бы с пошлой радостью праведника
всем нечистым отдал себя и за даром бы,
отдал себя без остатка, контракта и поручителей я хоть дьяволу,
лишь бы не знать берегов, где нет волчьих ягод.
август 2017