777

               
;он единственный знал смерть,
До кровавого пота нерв
Обнажал, чтобы нам впредь,
Было меньше считать жертв.

Мир, вместивший его, мал,
;он его собирал в горсть, 
Но ромейский солдат вогнал
В её плоть поржавевший гвоздь.

И подняли толпы` уста
Его руки на древеса,
И смеялись: – Сойди с креста.
И глумились: – Дай чудеса.

Но в страданиях выше сил,
Когда лучший из нас кричал,
;он, по-прежнему, только любил,
;он, по-прежнему, нас прощал…