Поздняя, поздняя осень.
У поздней осени есть нечто,
Что так волнует и томит.
Осознавая: жизнь не вечна,
Мы отвергаем свой лимит.
Упавший лист, шурша чуть слышно,
Скользит по серой мостовой
И будто шепчет: «Это слишком,
Мешать строку вот так со мной».
Я преградил ему дорогу.
Подставил ногу. Он затих.
А я смутился. Да, ей Богу,
Пускай, летит среди своих.
И мы, как листья в непогоду,
Спешим поврозь сквозь ураган
Всю нашу жизнь, от года к году,
Прильнув порой к чужим ногам.