Неужели ты не чувствуешь, как ты можешь не заметить, за своей косушкой с мюслями? Я сижу на плотном мете. За глаза спадая вежливо, ты не ведаешь, не знаешь: воздух стал таким разреженным, что не снилось Гималаям. Руки бьются о насущее, а язык об имена. Лунный фрисби незапущеным укатился во Вьетнам…Там Ханой, Меконг и марево, мудрость в белом порошке. Боль расколотой окариной воет в западном виске. Лунный фрисби не воротится, не смотри за горизонт. В бархат неба приколоченный, растревоженный, как сон, смотришь ты, как око Брадиса - равнодушно и в укор. И за веки мои катится едкий соляной раствор.
2013