Нынче по тёплому лету поминки,
Утром ударил хрустящий мороз.
Я соберу рыжих ягод рябинки,
Вдоль по оврагу, что снытью порос.
Вот я в пальтишко с дырявым карманом,
Осенью этой неважны дела...
Мамкино вспомнил: "Какой ты упрямый...
Вот так засранца на свет родила..."
Бабка меня, между тем, научила
Делать с рябиной шипучий сироп.
От боли в горле она им поила,
Байку придумала, пил его чтоб...
Помню, смеясь мне она говорила:
"Ну-ка, болезный, слезай-ка с печи...
Глянь-ка, я фанту тебе намутила,
Ту, что по праздникам пьют москвичи..."
Жгучий напиток пенящийся жёлтым...
Горло дерёт, но я был даже рад.
Бабкиной сказкой про фанту уболтан,
Я смаковал как москвич суррогат.
Глажу озябший я стволик рябинки,
Чувствую - тает под пальцами лёд...
Нынче устрою по детству поминки,
Бабкина фанта пусть горло дерёт.