Надышало осенью нА сердце прохладу.
И оно не просится, погулять по саду.
Не сидит скамейками среди грустных сосен.
Не поёт жалейками, потому что осень.
Небу, часто серому, вновь дождём взгрустнётся.
Что бы мы не делали, не смеётся солнце.
Не звенит капелями (осень марта злее)
И дождями серыми каждый миг серее.
И плащом укутавшись и ссутулив плечи,
Вновь по серым улицам бродит серый вечер.
И под серой толщею, туч, разлитых сверху,
Вдруг душе не ропщется, не грустится сердцу.
И вокруг безволие супротив природы.
Входит меланхолия в серую погоду.
Подзастыли лужицы, улетели птицы.
О любви не тужится, о любви молчится.
О любви не плачется, видно так бывает.
Осень обозначится перелётной стаей.
Стае улетается в страны, что далёко.
Но душе не мается, хоть и одиноко.
Мудростью, былинною, небо тяжелеет.
Осень, журавлиная, грусть костром развеет.
Дождь потом створожится в снежную порошу.
Сердцу не тревожится, отдыхает, может?
И земля укроется белым покрывалом.
Мне не беспокоится, так уже бывало.
Осень ведь, кукушкою, вёсны накукует.
И тоска тоскливая не тоской тоскует.