Каждый новый полёт, словно почерк с нажимом.
Время клонится вправо – вперёд, на закат.
Все изломы судьбы эта ночь обнажила,
все помарки пути наобум, наугад.
Этот почерк когда-то был чётким и лёгким,
вдохновенно-порывистым, нервным слегка.
И, поддавшись тоске по вершинам далёким,
мы стремились на крыльях страниц в облака.
А потом, надышавшись до боли озоном,
возвращались на землю с мечтой о простом.
Но однажды судьба бесполётную зону
распростёрла над рвущимся в небо листом.
Мы взлететь порываемся снова и снова,
от бескрылой судьбы безоглядно бежим.
Только всё неразборчивей каждое слово,
всё сильнее наклон и больнее нажим.