Книга осени просится в руки.
Ждёт поленница ласк топора.
И в шкафу мои тёплые брюки
Наперёд перевесить пора.
Да, немолод. И волосы седы,
И местами слегка нездоров,
Но со мной - и вино, и беседы,
И покой золотых вечеров.
Я багрянец листвы предвкушаю
И густую небес синеву.
Сверх судьбы ничего не свершаю.
Что свершается - тем и живу.