Вроде бы окликнул живой -
близко ли-далеко?
И отвечает взгляд холостой
выстрелом в молоко,
коим и притворился туман,
будучи вместе с тем
снадобьем для сведенья с ума
и растворителем стен...
И человека уже как бы нет...
Вынутый из бытия,
так же страдает всякий объект:
"А трёхмерен ли я?!"
Где отсутствуют верх и низ,
там ничему не стать -
чарке с чаркою не сойтись,
не встречаться устам...
Вздрогнешь, когда падёт на плечо
клёна резной эполет.
И проползёт по щеке паучок,
липкий оставив след.
Обескураженному дотла
в тщетных усильях весьма
станет понятным: насколько светла
будет внешняя тьма!
Чувствуешь - безнадёжно увяз
в этом сером желе.
И теперь вот в последний раз
есть о чём пожалеть:
дорого как себя подавал,
строя дом на песке;
век за компанию прохохотал
и не поплакал ни с кем...
Но постепенно уже тропа
зреется меж берёз.
Да и книга не так слепа,
что под мышкой я нёс.
Без искажений глазам предстают
точки, овалы, углы.
... Счастье - увидеть руку свою,
вынутую из мглы.
30.06.2007