Любовь есть боль.
Моля о ней, порочной,
из года в год болея пустотой,
сосущей дни и леденящей ночи,
помалу расставаясь с красотой
и выгребая вопреки теченью
среди песчинок в горлышке тугом
часов песочных...
сглатывая ком...
невольно уступая отреченью -
всё веришь...
А когда перестаёшь,
то в сердце копошится колкий ёж,
высиживая выводок ежиный.
Аж иглы их торчат уже сквозь спину...
А в дырочки - насвистывай, сквозняк! –
по капле утекает ожиданье
чудес и… боли.
Больно… как же так…
Ну да, вот так, реви иль не реви.
И, по щекам размазывая соль,
напоминай себе:
любовь есть боль...
Но боль же - и отсутствие любви.