Когда наступает в жизни затишье,
Поэту особенно трудно.
Для творчества, хоть для приличия,
Должно быть хоть неуютно.
Чтобы писать о чем-то хоть строку,
Ты должен этим болеть.
Иначе нет ни малейшего толку,
И каждое слово - плеть.
Себя водить за нос, читателя?
Нет уж, ведь это позор.
К проблемам, где нет внимания
Сам не притянешь взор.
Писать о любви, что давно позабыл?
Страдать, когда хочешь петь?
Писать что "Я когда-то любил,
Не сейчас и не буду впредь"?
Это бред и обман сам себя,
О читателе вовсе молчу.
Писать, но себя после гнобя?
Не буду и так не хочу.
Писать о любви, что греет?
Но если не хочешь катиться
В лирику, что и так тлеет,
Которой пора бы убиться.
Обидно, когда на порыве,
Ярость терзает тебя,
Не пишешь, как надо, в порыве,
А самобичуешь зазря.
Все это повод подумать.
Похоже все это на манию.
И если смогу это втюхать,
То вовсе все - графомания.
17 августа 2017 года.