Ты меня спросишь,
И я тихо отвечу:
Без десяти осень.
Не смотря на конечности,
Опоясанные временем.
Часов не наблюдаю,
Но знаю общее
Для всех время
Года.
Оно
Набирает опять обороты.
В своей бесконечности
Несётся,
Не оставляя следа
На листьях блокнота.
Нарушает технику
Безопасности.
Чтобы все проиграли,
Смешавшись мастями.
Отрывает последнего
Ребёнка от наполненной
Кровью и молоком
Груди.
Чтобы оставить
Пустые круги.
Не смотри в глаза.
То есть, смотри во все глаза.
Пока в них ещё чёрные семечки,
А не нули.
Впрочем,
Не так уж важен
Твой гордый электронный профиль.
Без десяти осень,
И я опять
Поменяю свой почерк.
Две полоски, белый тальк,
Обезжиренное молоко кожи.
Тот же болезненный вид строчек.
Те же проблемы и роды
Посетят меня на
Безбрежной свободе.
Как и все листья,
Буду плавно
Лететь,
Неваляшкой качаясь,
Не зная планов.
А затем упаду на пол.
Стану чьим-то
Засушенным гербарием
В глубине одноразовых папок.
Протянусь
Вне фокуса
До последнего
Антракта. Без фокусов.
Буду опять в парке,
Как и все.
В той же зеленой куртке.
В которой никто не найдёт меня
И не узнает в пространстве
Многолюдного переулка.
Быть кем угодно,
Только не собой.
Я наберу воды в рот,
Закаменею в солонке.
Чтобы не сыпать солью
Рано
Или поздно.
Кажется,
Отчёт не нужен,
И я уже взрослая.
Под звуки
Взлетающих
В моем прошлом
Красочных парапланов.
Из крайности в крайность.
Сведу концы с концами,
Не чувствуя больше
Свою обреченную
На чувство малость.
Без десяти восемь.
Время опять обхватило
Мои ноги и
Уносит с пустой дороги.
Стопы не замечают знаки
Стоп.
Делаем упор лёжа.
Продолжаем решать
Упражнение жизни,
Но теперь в прозе.
Делаем всегда ноги
От самих себя.
В зеркале будет поэзия,
Но на лицо
Нанесём пять букв.
Война.
Снова комки в каше земли,
Ранения утра.
Разбитые на сутки и
Режимы дня.
Там будет тлеть моя мечта.
Не находить себе места
В привычности
Отсутствия сидячего места.
В исполосованных руках
Будет держаться
За свой единственный страх.
Без десяти пальцев
Я не смогла бы
Меняться с тобой местами.
Ладьи скидывать ферзями.
Гладить тебя чужой тканью.
Роскошь - всегда чьё-то страдание.
Не смогла бы скрестить
Даже двух.
Я была бы без тебя
Как без рук.
Не смогла бы приготовить
С вечера надежду.
Чтобы одеть тебя
И оставить в пустой квартире
Несчастную вешалку.
Обтянутую кожей.
Никогда не дотронулась бы
До себя больше.
Но
Без десяти снова.
И я держусь взглядом
За отражение,
Преследующего меня
На поверхностях каждого дома.