Это не зависть. Дело вовсе не в ней, понимаете?
Просто, собственный потолок всякий раз ниже, чем было в памяти.
Ты уплотняешься, чтобы поместиться туда,
И, вот ведь, ужас, помещаешься без труда.
А у иных - ни потолка, ни крыши - открытый космос.
И, вот, когда они, прожевав, выплевывают звёзды,
Ты просыпаешься от их стихов: взмокшая, дрожащая,
Даже лицо - помятое, ненадлежащее...
А хочется - встать красивой, зеленоглазой,
Чтобы мысли такие яркие, спелые сразу,
Полные отборных, пропаренных идей!
Как хочется не кричать на собственных детей...
Наполнится спокойствием, так, что хоть ешь ложкой!
Этакий бурдюк с мудростью на точёных ножках.
Берёшь карандаш, крутишь - эх, я живой классик!
А в итоге только до локтей стираешь ластик.
К самой себе - получше себя же тащишь, как ломовая лошадь,
А зеркальце в ответ: "Ты стала толще. И проще.
За витамины надо браться - с памятью у тебя что-то.
Ну, ты, думаю, в курсе - давай, работай..."
Я не ною – делюсь. Разделяю себя на тысячи маленьких Сашек.
Кто желает, возьмите себе кусочки, получше, понастоящей.
Нас, таких - каждый ноль-девяносто-девятый. Прочитаете, вместе поплачем.
Это искренность.
В общем-то, только она что-то значит.