На скрипке лопнула струна,
И прямо в нос мне отлетела,
Чтоб знал, как ей осточертела
Моя фальшивая игра.
Вот если б так могла бумага,
Когда от ритма хоть полшага,
Уйдёт напыщенный писатель,
Что мнит себя поэтом, кстати;
Здесь половина б, чудесами,
Ходила с синими носами,
И знала бы, как больно это -
Читать бездарного поэта.
Не принимайте это только
На свой лишь личный счет,
поскольку,
Порой, читаю я своё,
И хочется схватить ружьё.