Они говорили:
"Выкраси волосы в белый - это нынче модно",
а я смотрел на этих "типо падших ангелов" и понимал,
что мне от них тошно.
Они все типо страдают и всё напоказ-напоказ.
Не понимаю этого -
мне дорог другой приказ.
Тонкие пальцы мечты оглаживают черные уши,
мимо которых летят слова:
"Выкраси волосы в белый - пришла весна".
А я о кострах мечтал,
танцевать с бубном под цыганский ритм
и слушать колокольчиков тихий отзыв.
Но что там?
Сижу на краю крыши, сложив крылья за спиной:
"ты хороший человек - только говори со мной".
И я говорил.
Столько, что, кажется, сошел с ума.
Чужие проблемы знаю лучше своих
и только к чужим могу подобрать слова.
"Выкраси волосы в белый,"
- кричали они. -
"Ты же такой же падший, как мы".
А я снова смотрел в глаза одиноким,
подавал руку убогим
и гулял с брошенными.
Достоин ли был я счастья?
Может быть...
Нет, скорее всего - нет.
Дурацкая мечта о доме у моря
и чьих-то заветных словах.
"Выкраси волосы в белый," -
настойчивей звали друзья.
"Это же круто и смело!" -
но не для меня.
Я бегал по горящим полям
и ходил по тонкому льду.
В какой-то моей жизни момент даже казалось,
что упаду-пропаду.
Но снова вставал я на ноги и вновь бежал помогать.
"Выкраси волосы в белый и мы примем тебя опять!"
А я выкрасил волосы в рыжий,
это шло к двухцветным глазам.
Я снова слышал Хаос и танцевал по полям.
Я снова кружил у костров,
одетый по-летнему легко.
"Нам не надо таких глупцов!" -
верещали идиоты со своих оков.
Но мне нравилось это сильней,
когда каждый из них в тишине
тихо плакал, просил пожалеть.
И приходил каждый раз ко мне.
А я крылья свои распускал
и шептал тихо в этой ночи:
"Не крась волосы в белый -
слушай лишь цвет своей души".