(Иронические стихи, с героями которого ни автор, ни его верные Пегас и Муза не желают иметь ничего общего)
Я давно уже поэт. Так судьбой намечено.
С рифмой с юности дружу, с ней не скучно нам.
Но недавно по стихам побежали трещины -
Мой привычный слог ползёт вкривь и вкось по швам.
Нет претензий к голове, в Музе нет сомнения,
И погода за окном шепчет «На все сто»…
Впору с рифмой по траве где-то за деревнею
Пробежаться босиком…
Но блокнот пустой.
Что случилось? Объясню вам свои страдания.
Буду краток - и тому тоже повод есть.
В сломе слога я виню вирус… Графомании.
Эта гадость для стиха – гибельная взвесь.
Натуральнейшая пыль, с виду безобидная,
И на слух она сладка, и на взгляд мила.
Но заразная, как грипп, бяка плодовитая –
И поэтов несть числа, что поизвела.
Смесь зарина с мышьяком против этой пакости
Всё равно что против пут паутинки нить.
Только к Музе смерть придёт, стиль уснёт на паперти,
Если, вирус подхватив, мы начнём творить.
Вот и мне на днях пришлось сочинять и экстренно
Пару песен и стишки тёще на банкет,
И частушки о любви временно беременной,
И соседу с этажа свадебный памфлет,
У коллеги – юбилей, он пришел с набросками:
Попросил поправить чуть - в сорока листах.
До сих пор в мозгу торчат эти рифмы плоские,
«Шёл – пришёл», «любовь – морковь», «ах и просто швах».
Сына в школе трудовик замытарил двойками,
Лишь узнав, что у того есть в родне поэт.
За пятёрки мы смогли рассчитаться строчками,
Рифманутыми про стол и про табурет…
А друзья по соцсетям заказали к праздничку
Написать в стихах про то, как они круты…
И пошла, и понеслась в Интернет за смайлики
Муза с лайками и без, с грузом пустоты.
Всё, что видит глаз, пишу – главное количество.
Музу циклами гоню вдоль по вечерам,
Про сирень и про футболь, про любви величество,
Важно выдать всех шустрей строчки на гора!..
Кто-то скажет: «Ремесло! Платят? - Зарабатывай!»,
Кто-то гаркнет: «Маладэц! Музу падаил!»
Третий буркнет: «Повезло стихоплёту ахово».
И никто не спросит, сколь это стоит сил.
Ну, конечно, мой бюджет от того пополнился,
Да, конечно, похвала мой ласкает слух.
Только утром солнца свет в сердце мне не ломится,
Только пашет на клозет Муза с двух до двух.
Хоть Пегас по хвост увяз в кучах Графомании,
Всё же рвётся за окно, мордой тычет в бок,
Умоляет в сотый раз обратить внимание
На сюжет, что в прошлом сне нашептал мне Бог.
Подсказал мне что-то Бог?
Я проспал всё богово?
Или я и ныне сплю, графоманом став?
Графоманство излечить ведь не нужно многого -
Отыскать в шкафу крыла, чтобы, полетав,
Разгрести завалы рифм стихоиспражнённые
Да отмыть крупинки слов в черновой руде,
И, на нитку нанизав грёзы потаённые,
Вновь почувствовать, как стих тянется к звезде…
М-м-м...
Так и сделаю.
Потом.
А пока что неколи.
Ведь опять пришел заказ написать за час
Текст в стихах за жизнь, за ту, что в грехах, в утехах ли.
Напишу.
Надеясь, что не в последний раз.