Вечер августа. И тени деревьев
оклеили неба свод.
Плоские, из черной бумаги,
допивают сегодняшний свет.
На западе в прошлое день уплывает.
Горит желтым пламенем пусть!
Восток загустил синеву
до патоки вязкой - жуть!
Сумеречным зеленым
сереет трава на лугу.
Что вижу, что представляю -
я различить не могу.
Нету границ, как на небе:
оттенкам названий не дам.
То в августе вечером Время
Свой облик являет нам.
20 августа 2017, ЗБС