Кого-то проплатили,
Кому-то не дают.
Стишок о крокодиле -
Фиксирует уют.
Накрылись медным тазом,
Как те же мудрецы.
Но этот же оргазм -
Поток энергий Цы?
Своё нам предлагает
Прозападный вокал.
Поэт, я полагаю, -
Не именно шакал?
А если эгоисты,
Тогда какой поэт?
От них не видно истин,
Как чистых эполет.
А если же поэты,
То кто их так назвал?
По контуру планеты
Корячится развал.
Их это не коробит,
И в собственной возне?
Хотят сбежать в Европу,
Нажравшись и поздней?
Но это же - двоякость,
На службе у вранья?
Нужна им вожака кость,
Как куче воронья.
Ты осмотри фойе там,
Буфет - долой тоска.
Не надо быть поэтом,
Они же - мелюзга?..