Воскресная маршрутка, вдыхая алкогольные пары,
Покачиваясь, мчится в темноту.
Сочится шлейф пьянящий через люки.
Промозглый ветер – вестник пушкинской поры,
В перчатки помещает чьи-то руки.
Вжимает шею в мягкий палантин,
Наполнив дрожью и ознобом пустоту.
В маршрутке около пяти-шести десятков глаз
Уткнулись думающе в черные квадраты.
Им с завтрашнего дня в бумажных клетках
Одно и то же делать сотый раз.
И в тысячный, наверное, придется
Им превратиться в аккуратных клерков.
Им дороги воскресные закаты.
Хмельной задор, по-видимому, вышел остановкой
раньше,
Смахнул со всех намеки на улыбки
И наградил всебезраличьем лица.
Воскресная маршрутка мчится дальше.
Стрелою в понедельник она мчится.
Мотор, покашливая, с модной хрипотцой
Устало подпевает шансонье…
Динамики вещают про напитки,
О том, как жизнь проходит подшофе...
В маршрутке воскресенья намотаем,
Еще немало вторников и сред,
Веселых пятниц и прокуренных суббот.
Так прокутим, а может, прокатаем
Мы все запасы выделенных лет.
Так пусть воскресная несется что есть силы,
И нас в ней потихонечку несет...
3.10.2013 ©