Снова дождь стелется за моим окном,
Стучит по подоконнику мерными каплями,
Закрывая безликим и серым пятном
Этот мир, за этими шторами-тряпками.
Хотя, почему бы не в Ниццу отправиться мне?
Где под тенью Альп влюбленные ластятся,
Где сливаются волны в закатном огне,
И где мнутся о берег лазурные платьица…
Тогда - пусть и дождь. И пусть солнце не радует.
Дождь - это ведь не всегда чьи-то слёзы,
Дождь – это когда небо на землю падает,
Или земля устремляется к небу, что, впрочем, одно и то же.
А что? Взять шампанское на Старой площади,
И сквозь витражные звезды в бокалах «флюте»
Смотреть, как тянут кареты винтажные лошади,
И веером брызжет по лужам колес фуэте.
Сбежать туда, где подают обжигающий сокку,
И, горящим языком размазывая суши,
Под красным зонтом кафе в стиле барокко
В шампанском смешать одинокие души.
Туда, где под хриплый вокал патефона,
В дожде теряются малоэтажных мозаик стены,
Туда, где в струях колокольного звона,
Возрождается мир из им же всколоченной пены.
Ну да. Хорошо... А может быть - в Крым?
Это – наше, российское, и уже без обмана,
И дождь будет наш. На свидание с ним
Побежим, ему безрассудно доверившись спьяну…
А пока – на улицу, где мокнет моя Москва,
Где всё тот же дождь – и на голову без капюшона,
Где с утра - каблуками по лужам: Раз – два!
И влажный голос твой из мокрого смартфона…