***
Поэт - лишь аллюзия боли,
что по венам бежит повышая "тэ о".
На бумаге пишу свои мысли давно,
все правдивы они, что старо и ушло,
но путь этот, судьбу, указали таро:
я бумагой душу вскрываю,
проливая тонны любви;
а зачем мне опять под ногами те грабли,
ведь для нас "мы" давно безнадежно "они".
Я кричать не устал, но проходят всегда
мимо осень, весна;
Ведь я голос сорвал, если мимо
и ты пролетишь, вот тогда
можно кости в мешок собирать и,
навек уходя, обернуться, увидеть тебя
и сказать, что я жив, лишь когда
ты - это жизнь для меня.
***