Вести разговоры с бумажным листом:
В том есть - несуразная глупость!
Он мрачно молчит, и всегда не о том,
Души демонстрируя сухость.
А я распаляюсь, вот-вот разнесёт
Мой мир боевою гранатой!
Ему же чихалось на это на всё,
С брезгливостью аристократа.
Я рву себе плоть, я с одышкой живу,
Себя, ощущая микробом,
Которого если и не зашибут –
Затуркают под микроскопом.
«Врастают корнями тревоги сады
В безмерном распаханном поле,
Посеяв вокруг ощущенье беды,
Зазубриной на частоколе».
Ни ладно, ни складно, убога мораль!
Ну, где тут исток преломлений?!
И снова меня же, моя же печаль
Заводит в тупик размышлений.
Я падаю ниц, проклиная весь свет,
Ни слышим, ни видим, ни нужен.
Я знаю, что я бесталанный поэт,
К которому мир равнодушен.
Я в гневе хватаю обломок пера,
Царапаю пылкие строки.
О том, как бывает хреново с утра
Бродить в алкогольном пороке.
Веду разговоры с бумажным листом.
Ну, что это за небылица!
Надеюсь, поздней он расскажет о том,
Что нынче со мною творится.