На табуретке, как на сцене,
Стою на кухне коммунальной,
Я в ожиданье «представленья»
И в центре общего вниманья.
Я выступаю. От смущенья
Мну некрасиво новый бант,
Картавлю, ставя под сомненье
Moй артистический талант.
Стишок – как Сталин курит трубку,
Что у него кисета нет,
Что я сошью ему на память
/не знаю, что это?/ кисет.
Аплодисменты принимаю
И похвалы – ну, молодец!-
В четыре года пожинаю
Плоды успеха, наконец.
И после детским осознаньем
Воспринимала я тогда,
Что Сталин – радость и вниманье,
Что Сталин – праздник. Навсегда.
Мы – дети, и понятно это,
Но как ребёнок, равный мне,
Отец развешивал портреты
Вождей любимых на стене.
Как "верный сын своей эпохи»,
Прости, читатель за клише,
Не сентименты и не вздохи
Хранил отец в своей душе.
Не чтя словесных хороводов,
Они ни сердцу, ни уму,
Он верен был "отцу народов»
Как сын...как бате своему
И чёрной тучей, полный грусти,
Узнав,сколь истина горька,
Глушил, как мог, "святые чувства»
И горевал, наверняка.
И трогал ордена - с печалью,
А взгляд тоской наполнен был...
Быть может, думал:«Сталин??...Сталин???...»,
И жизнь,как раны, бередил...
Наш век кумирами нaполнен –
Уйдёт один, придёт другой…
Я, про кисет стишок припомнив,
К ним примеряю, как портной.
«Сидит костюмчик», словно впаян,
Да только в нём ли вся беда…
А детский стих врубился в память.
Аплодисменты, господа…
Ред. 2017 г. август
Благодарю читателей, оставивших отклики под прежним. вариантом стихотворения.