Критикоманов кроем матом мы
не просто так. Вердикт таков -
все вы - патологоанатомы
убитых вами же стихов.
Новорождённый стих в забвении
пускает в небо пузыри.
Во тьме, дрожа от возбуждения,
круги сужают упыри...
Стих мой витает тенью зыбкою,
в катрен - всего-то ничего!
Но с чикатиловской улыбкою
счастливый критик ждёт его.
И с изуверскою усмешкою,
весь поглощённый делом - жуть! -
он ни минуты не промешкает
аорту скальпелем проткнуть.
Отрепетировав заранее
слегка презрительный оскал,
он тянет в разочаровании:
"Метафор мало... Так и знал!"
Эй! Расчленяя с упоением
порывы сердца и души,
ты моему произведению
диагноз ставить не спеши!
Иди, упившись кровью свежею,
найди кого-то посмешней!
Ребёнка мёртвого изнежу я
в раю души больной моей...
Что, душит ненависть бессильная?
Поэтом критику не быть!
Умею быть любвеобильным я...
А вот рождён ли ты любить?