Если календарь мне врёт не сильно,
то уже похрустывает август
осенью прозрачной, сухожильной -
с осенью не лажу, не останусь.
Не найдя покоя, двинусь в место,
где, тяжёлое с похмелья, солнце
предлагает бесконечность вместо
пыльного, дощатого оконца.
Попадая в солнечную плоскость,
продвигаюсь шагом лёгким, мелким -
только слово вдруг теряет броскость
и становится, увы, подделкой.
Смотрит на меня пустая бездна:
"Неужели снова обманулся?
Я могу без радостей небесных,
не могу без слова" - оглянулся,
бросился к осенней старой яви,
где тебя оставил в хвойном парке,
с августом хрустевшим словно гравий,
одиноко по дорожкам шаркать.
Обнимая быстро, бессловесно
понял - от тебя не отвертеться!
Побывав на ковшике небесном,
спелой шишкой вдруг сорвалось сердце:
заполняя полость пустоты -
осознало - слово это - ты...