Мир сшит не иллюзией, а твёрдой, как игла, мыслью.
Даже, когда спишь, ты видишь то, что существует где-то.
Защита или убийство? Вот и пойми все те смыслы,
Которые закладывают в песни-слова поэты!
А ты знаешь... нет, ты чувствовал страдание,
Порождённое полным физическим бессилием?
Когда КТО-ТО держит тебя безмерно тяжёлой дланью,
И, как у бабочки, легко, отрывает крылья?
А ты когда-нибудь ощущал Тьму, как шершавость асфальта,
Как тяжесть земную, как боль позвоночной грыжи?
Был ли ты когда-нибудь раздавлен глыбой базальта,
Но не умерщвлён, а только лишь - обездвижен?
И, мысленно извиваясь, в бессильных попытках
Зацепиться как-нибудь, поймать ускользнувшую нить,
Пытался ползти, двигаться, прервать, хоть на миг, эту пытку?!...
От чего, восхитительный мой, ты хотел меня защитить?...
Щупальца одиночества - это потуги Смерти
Проверить нас на прочность.
Это - точность пророчеств,
Судороги кукловода...
Свобода, это когда - пустота в конверте,
И в телефонной трубке,
Восьмые сутки,
А площадь - полна народа!