Моё бесценное наследство
Не баснословный гонорар.
Писать стихи, как цель и средство,
Отец оставил мне как Дар.
Его красивый, четкий почерк
Стихов и писем фронтовых
Читался в буквах и меж строчек,
Что он в бою среди живых.
И каждый раз в деревне мама
Была тогда героем дня,
И полыхал конверт как знамя
На бликах тусклого огня.
И мама верила – он гений!
И это было в правду так
Его военное везенье
Сияло на клочках бумаг.
Когда война пожаром дымным
Сошла, безумная, «на-нет»,
Путем извилистым и длинным
Седым пришел домой поэт.
И не осталось на поэмы
Ни сил, ни времени порой,
Исчерпаны разлукой темы,
Ей равной не было другой.
Но Божий Дар во взгляде синем,
И жар душевного огня,
Сумел отдать в наследство сыну,
И этот Дар хранит меня.