Не Сахара, а зной, как в пустыне,
И листва, и цветы обгоревшие.
Дом горячий,- к утру лишь остынет.
Вспоминаю вновь годы ушедшие.
Гонят, гонят листву ветры знойные,
С этим временем года не вяжется,
И ветвями шумят клёны стройные.
Август? Август... Но мне так не кажется.
Что смешалось вдруг грешное с праведным
И по миру гуляют пожарища?
Разве может всё это быть правильным?
Не находит стихия пристанище.
Наводнения, ливни с тайфунами...
Как со всем этим нам грешным справиться?
И становятся люди безумными.
Горе... Словом одним... Мне не нравится.
ЛЮДМИЛА ЖУРАВСКАЯ