Не фокусник и не какой-то шут, —
Поэт, бредущий скромно по дорогам,
В себе я осень грустную ношу,
И это, как мне кажется, — надолго.
Грустят луга, грустит вдали жнивье.
И осень тихо, с грустью неизменной,
Пришла ко мне, почувствовав мое
Не праздничное вовсе настроенье.
Она вросла в меня, и в том — права,
Мы так близки сейчас по состоянью.
Не я шумлю — шумит во мне листва,
Свое предощущая увяданье.
Что на дворе? Какая там пора?
Сижу в квартире, отодвинув штору.
Не я пою — поют во мне ветра,
Привыкшие к безбрежному простору.
Не знаю, хороши ль они, плохи,
Но (позабыв о всех своих заботах)
Совсем простые я пишу стихи,
А осень добавляет позолоты.
Читать стихи поможет мне трава,
Ее шуршанье тихо входит в души.
А вот тебе все нужные слова
Я сам скажу. А осень будет слушать.