Солнце спит в знаке Льва торжеством ленивым,
А Луна, поглупев от строптивых ветров,
Достаёт горсть лучей из небес корзины
И бросает на землю хвостом кометы…
Почему-то тоскливо в дождь этот звёздный:
Никому не согреться холодным светом.
Август снова в тебе – весь медовый, росный,
С ароматами яблок хмельного лета.
Всё проходит… Бескрылые – знаем это.
Птицей рыжей влетит завтра осень в окна,
Сядет кротко на плечи, споёт, а где-то
Грустный ангел твой плачет – лицо промокло.
Ведь не помнишь совсем его песен добрых
И заботы всегда отвергаешь... Хитро
От него прячешь камни свои - невзгоды.
Только ангел ведь знает: душа разбита.
Ворковать про дожди станет осень снова,
Но просить будет звёзд, как зерно пшеницы.
Ты напишешь стихи, где нет даже слова
О любви, пусть бескрылой, которая снится...