немного утра и вдоволь кофе, и неба капля, и ветра соль,
вчерашний призрак твоей голгофы развоплотился в дождей юдоль.
разгорячился кофейник, странно, ведь ты же вроде бы лишь поэт,
врачуешь утром ночные раны. а дождь рисует вновь силуэт -
на стеклах, ветром. капелью неба. рассветной дымкой закатных драм.
впустить бы август, не для ночлега, поговорить о женщинах, пить агдам.
и вспомнить то, что за речкой травы. покос не задался. дождь с утра.
темнеют сказкою снов дубравы, небес не паханных бирюза
стерней нависла над белой речкой. и лодка, странно, всего одна.
сгорает память незримой свечкой. остывший кофе. проем окна...
и дождь, не вовремя прекратившись, собой итожит ваш разговор,
и август, осенью окрестившись, рассыплет листьями приговор -
ты, обернувшись, увидишь лето, уже далеко, за кромкой дня.
лишь лодка будет, все так же слепо, о берег бить тишиной борта...