Это не стихи.
Это просто строчки.
Буковки одни
И всё точки, точки...
Это не любовь -
Это увлеченье.
Виновата. Вновь
Попрошу прощенья.
Это не вина.
Это невиновность.
Я не пью вина -
Я храню готовность.
Это не мечты -
Это просто ветер.
В нём и я, и ты,
В нём есть всё не свете.
Это ведь не мы -
Это пятна света.
И мы рождены,
Чтоб не дать ответа.