Спасибо Ёжику Туманному за импульс...
http://www.stihi.ru/2017/05/07/417
...Когда не пишутся стихи,
В душе паскудно и тоскливо,
Дни пролетают торопливо,
Роятся в мыслях пустяки...
Когда не пишутся стихи,
Ищу в вечернем небе звёзды,
Смотрю, как шепчутся берёзы,
На берегу ночной реки...
Когда не пишутся стихи,
Переживаю прожитОе,
Сиянье детства золотое,
Прошедшей юности грехи...
Когда не пишутся стихи,
Я просто жду, как откровенья,
Чуть уловимого движенья
Струною вздрогнувшей души...
Приснятся новых строк штрихи,
Проснусь с зарёй от просветленья,
Что позади в себе сомненья,
Когда не пишутся стихи...
Благодарю за поддержку Василия Корепанова
и с удовольствием помещаю здесь его прекрасное
продолжение этой, казалось бы, избитой темы...
Спасибо, Вася!
Когда не пишутся стихи,
Душа томится ожиданьем,
Не торопи ты Муз желаньем
И не ищи в себе грехи.
И знаешь - всё пребудет в срок,
Котомка пухнет понемногу
И позовёт опять в дорогу,
Тобой не тронутый листок.
Чтоб вновь оставить мысли след,
Взбуровить чахнущие чувства,
Как сладок этот миг безумства -
Из пазлов шалый полубред.
Но ты пройдёшь и этот путь,
И обратятся пазлы в строчки,
Когда усталый, ставишь точку,
Ты улыбнуться не забудь...
Не могу не отметить прекрасное стихотворение
Татьяны Сытиной на ту же тему...
http://www.stihi.ru/2015/04/24/5828
Когда не пишутся стихи, все так же кружится планета...
Он — не хороший, не плохой, — обычный день, один из тех,
Когда забытому перу невдохновленного поэта,
Увы, не выплакать следы на неисписанном листе.
Стихи не пишутся, когда уходит ветреная Муза.
Её обидели вчера или забыли приласкать.
Решив, наверно, отдохнуть от надоевшего союза,
Она напомнила, что ей нужны такие отпуска.
Мурлычет сонно тишина букет изысканных мелодий,
На стеклах окон серый дождь рисует мокрые штрихи...
Спокойны мысли и слова... И ничего не происходит
В природе, в сердце и в уме, когда не пишутся стихи.
***********
Достойное продолжение темы от Ольги Иванниковой.
Спасибо, Оля!
Когда не пишутся стихи,
Я возвращаюсь к теоремам,
К тем неизвестным переменным,
Что в жизни вяжут узелки...
Когда не пишутся стихи,
Я закрываю окна, двери
И отмываю лицемерья,
На стол мой брошенных, следы...
Когда не пишутся стихи...
А впрочем мне не так уж важно.
Мне больше кажется ужасным,
Что рушатся порой мосты...
И разбиваются мечты
В стихах придуманных напрасно.