Как нормальный поэт я маньяк.
Не могу ничего с этим сделать.
Не могу день прожить просто так, как босяк,
Просто телом, простым бренным телом.
Рифмы, образы бьются, стучат
И тогда лишь меня отпускают,
В миг, когда на листы невпопад или в такт
В виде строчек они опадают.
Торопись, торопись, торопись.
Что быстрее, строка или мысли?
Там из бездны со дна сразу ввысь словно жизнь
Дух возвысится, искрами брызнет.
Там свобода такая, как есть,
А за мыслями космос и вечность.
Вам лишь кажется то, что я здесь. Но не весь.
Тело в гроб, а душа в бесконечность.
22.6.12