Мой дед,
Бродяга и поэт
( в душе),
Рыжий и курчавый
По жизни шёл легко,
Подтянутый и бравый;
И не взлетая высоко,
Не падал низко;
Любил фантазии, проказничать
И риски.
Весёлый, с шуткой на устах,
Он уважал начальство-
Не все из них рожали страх,
Распяливая пальцы.
Не лез в большие города,
Где затеряться просто,
Там много пауков, всегда-
Любителей вопросов.
Куда б его не занесло,
Старался быть красивым.
Жизнь не простое ремесло
И раздражитель сильный.
И женщин сладких он любил,
Что делать, мир колючий,
Себя нисколько не хвалил,
Что он мужчина лучший.
Влюблялся сразу и навек,
И женщины любили.
Он был мужчина средних лет,
В сорок втором убили.
Мой дед,
Семь бед,
Один ответ,
Работал и работал-
Пахал и сеял, убирал,
Не знал другой заботы.
Мечтал при звёздах и луне,
Чтобы земля родила.
Есть это, мало, и во мне,
Природа не забыла.
Любил не малую семью
И голодал со всеми.
Ругался редко: Мать твою-
При виде чьей- то лени.
Тушил пожар святой водой,
Бывало, что и водкой,
Смеялся громко над собой,
За что и сел, как было, по наводке.
Остался жив, кормить страну
Кому- то надо было,
Прошёл и с финнами войну
И там не зацепило.
Жизнь принимал такой как есть
И не роптал на Бога;
И воевать считал за честь,
Коль ворог у порога.
Его убили в сорок пятом,
Году победном и святом.
( Отдельным, ныне, и проклятом).
Я был уже потом.