Дыханье африканских ли сирокко
Иль адских дел виновны мастера:
Не знаю я, с какого это бока
На город пала жуткая жара.
Здесь солнце не уходит из зенита,
Цикады "пилят" свой тяжелый рок,
Оцепененье в воздухе разлито,
И воздух сам, как янтаря кусок.
Не верится уже в такое счастье:
Почувствовать прохладу на щеке.
А над Москвой пульсирует ненастье…
А где-то бродят смерчи по реке…
август 2017