Что бы завтра со мной не случилось,
проживу ли ещё бездну лет,
я хочу, чтобы всё повторилось, -
этот день, этот дождь, этот свет.
Я глазам моим вымолю чудо:
в океане рождённой листвы
розоватого зонтика блюдо
сквозь дождливое утро весны.
Я приму со слезой долгожданность
тишины и безлюдья вокруг,
эту милую, светлую странность
с ними лёгкость испытывать вдруг.
Я не стану Психее перечить -
явь её от меня далека.
Попрошу лишь о маленькой встрече
в сказке парка средь пляски дождя.
Попрошу... а потом пожалею
о нелепой затее моей,
ибо скажет она, что лелею
я по-прежнему мёртвую цель...
Обессмыслит торжественность встречи
отстранённость холодной души:
ей дороже останутся речи
о бессмертье и райской глуши...
Но случится и малая радость -
я пойму, что моя краше явь!
Что надежда моя и отрада -
заслонённая струями даль.
Опустевшие в парке качели,
что взметнутся до самых небес,
только выстрелит солнце шрапнелью
в мир отвергнутых нами чудес...
Я не стану просить ни прозренья,
чтобы загодя вычеркнуть боль,
ни заманчивой дольки везенья,
чтобы стала сподручнее роль.
Только всё бы опять повторилось,
пусть спустя даже тысячи лет,
только б стали бы вечности ризой -
ЭТОТ ДЕНЬ! ЭТОТ ДОЖДЬ! ЭТОТ СВЕТ!