Виолончель,
пиликает со скрежетом,
пузатая, всего - то две струны,
в том мире несравненном,
но поверженном,
не трет, как прежде гениев штаны.
Стоит в чулане куклой,
ищет милого,
и руки в боки грустно подперев,
не видит много лет дружка любимого
и хора нескончаемый распев.
А жизнь в кладовке пыльной
обезличена,
на лак хозяин денег не дает,
не блещет гриф отточенным величием,
и хор уже в пыли не запоет.
Вот так приходит старости познание,
простой, до безобразия, сюжет...
Протрите чистой тряпочкой сознание,
укрывшись с головой
от разных бед.
17.08.17г.