храню воспоминания, как Плюшкин,
на полочке, в укромном уголке.
ведь, вроде бы, такая безделушка...
но вот висят на тонком волоске
осколки фраз, чужие чьи-то лица,
родные силуэты, мамин взгляд,
в старинном доме строгая божница,
и снова дом тот, пламенем объят...
тревожат сердце, исподволь всплывая,
забытые, казалось бы, слова.
я их, бальзамом горьким выпивая,
по случаю, пока еще жива.
трепещут мысли, прошлое вздыхает:
то радость вспоминается, то грусть...
обрывки мемуарами мелькают,
и кое-что я знаю наизусть.
года несутся дикой вереницей,
собрав пылинок невесомый груз,
листая за страницею страницу...
вот так и я в былое превращусь
и стану светлой памятью нетленной
ну, может, не в столетьях и веках,
но дети-внуки вспомнят непременно,
а кто-нибудь помянет и в стихах.