Играл вихрастый мальчик на рояле,
шампанское плескалось за края,
а я смотрел и размышлял: моя ли,
которая вчера была моя?
Смотрел - ну, вот ложбинка, вот горбинка,
её улыбка, женственность и тишь.
Но показалось - больше не любимка,
не царь и бог я ей, и не фетиш.
Я ей как будто вилка или ножик,
тирамису, картина на стене.
А завтра и совсем не вспомнить может:
"Вы кто, мужчина?" - улыбнётся мне.
И, не согласный на такую малость,
теряя мысли порванную нить,
сообразил я: что-то в ней сломалось.
Так надо разобрать и починить!
Чтоб не гадать "моя ли? не моя ли?",
чтоб не страдать "за что же я платил?",
ей схему в мастерской перепаяли,
а болтик я и сам ей подкрутил.