Про Любовь

               
Я занят был  борьбой с рутиной мерзкой,
не виделся с тобой сто тысяч лет.
Как древний грек ваял на стенах фрески, -
писал тебе скупые эсэмэески ,
Увы! Не про Любовь, - я не поэт...

Текла сквозь пальцы жизнь, песком сыпучим,
Любовь во мне кричала все сильней.
Я ждал момент, гонял по небу тучи,
надеясь тайно на счастливый случай,
который свяжет жизнь твою с моей.

Мне сорок семь, пора уже решаться.
Созрел и я для жизни половой.
Пора пойти с любимой увидаться.
И, чтобы невзначай не испугаться,
винца махнул стакан, потом второй.

Пришел к тебе, а ты, смотрю, не рада.
Прогнать меня пытаешься быстрей.
Мол, мужа ждёшь  и внуков из детсада???
Как!!! Нацеди тогда мне в рюмку яда.
По капле выпью и уйду за  дверь.

Сползу во двор, прилягу у помойки,
раздавленный реальностью простой,
слегка хмельной, наивный и нестойкий,
предамся разо - чарованьям горьким,
печальный и, как прежде,холостой...

...и буду слушать ангельское пенье,
осознавать, увы, - я не герой...
Но где же смерть то? Что за промедленье?
Твой яд просрочен или был портвейном?
Опять непруха? Что за геморрой?

               16 августа 2017